Literando v-2.0

Defensa de la palabra, Eduardo Galeano

2012-01-02T23:10:00.001+02:00

Uno escribe a partir de la necesidad de comunicación y de comunicación con los demás, para denunciar lo que duele y compartir lo que da alegría.

Uno escribe para combatir la propia soledad y la soledad de los otros.

Uno supone que la literatura transmite conocimiento y actúa sobre el lenguaje y la conducta de quien la recibe; que nos ayuda a conocernos mejor para salvarnos juntos. Pero “los demás” y “los otros” son términos demasiado vagos; y en tiempos de crisis, tiempos de definición la ambigüedad puede parecerse demasiado a la mentira. [...]

Uno escribe para despistar a la muerte y estrangular los fantasmas que por dentro lo acosan; pero lo que uno escribe puede ser históricamente útil sólo cuando de alguna manera coincide con la necesidad colectiva de conquistar la identidad. Esto, creo, quisiera uno: que al decir: “Así soy” y ofrecerse, el escritor pudiera ayudar a muchos a tomar conciencia de lo que son. [...]

Creo en mi oficio, creo en mi instrumento…La palabra es un arma, y puede ser usada para bien o para mal: la culpa del crimen nunca es el cuchillo.

Creo que una función primordial de la literatura latinoamericana actual consiste en rescatar la palabra, usada y abusada con impunidad y frecuencia para impedir o traicionar la comunicación. [...]

Contraseña

* Artículo reeditado luego en “Nosotros decimos no”, publicado tres años después (1988).

E.M Cioran, extracto de El ocaso del pensamiento

2011-11-06T00:26:00.003+02:00

Sobre todas las cosas -y en primer lugar sobre la soledad- estás obligado a pensar negativa y positivamente a la vez. E.M. Cioran

Chequeo, Gloria Fuertes

2011-10-07T00:02:00.002+02:00

Dice el médico que tengo alergia a la vulgaridad,
al polen y a la policía.
También ha descubierto el doctor
que mi sistema mental
es especialmente sensible
a la electricidad atmosférica
y que cuando abundan los iones positivos
(o no sé qué rollo) a nivel de suelo,
se me producen cortocircuitos punzantes
en mis redes.
Como no tengo seguro, recetó un lugar en calma,
que me preocupe de una puñetera vez del cuerpo
y me deje de tanta alma.

Volver a los 17, Violeta Parra

2011-07-02T02:17:00.003+02:00

Volver a los diecisiete despues de vivir un siglo
es como decifrar signos sin ser sabio competente
volver a ser de repente tan fragil como un segundo
volver a sentir profundo como un niño frente a Dios,
eso es lo que siento yo en este instante fecundo

Se va enredando enredando, como en el muro la hiedra
y va brotando, brotando como el musguito en la piedra
como el musguito en la piedra, ay si, si, si

Mi paso retrocedido, cuando el de ustedes avanza
el arco de las alianzas ha penetrado en mi nido
con todo su colorido se ha paseado por mis venas
y hasta la dura cadena con que nos ata el destino
es como un dia bendecido que alumbra mi alma serena

Se va enredando, enredando, como en el muro la hiedra
y va brotando, brotando como el musguito en la piedra
como el musguito en la piedra, ay si, si, si

Lo que puede el sentimento no lo ha podido el saber,
ni el mas claro proceder ni el mas ancho pensamiento
todo lo cambia el momento colmado condescendiente,
nos aleja dulcemente de rencores y violencias
solo el amor con su ciencia nos vuelve tan inocentes

Se va enredando, enredando, como en el muro la hiedra
y va brotando, brotando como el musguito en la piedra
como el musguito en la piedra, ay si, si, si

El amor es tordellino de pureza original
hasta el feroz animal susurra su dulce trino,
retiene a los peregrinos, libera a los prisioneros,
el amor con sus esmeros, al viejo lo vuelve nino
y al malo solo el carino lo vuelve puro y sincero

Se va enredando, enredando, como en el muro la hiedra
y va brotando, brotando como el musguito en la piedra
como el musguito en la piedra, ay si, si, si

De par en par la ventana se abrio como por encanto
entro el amor con su manto como una tibia manana
y al son de su bella diana hizo brotar el jazmin,
volando qual serafin al cielo le puso a retes
y mis años en diecisiete los convirtio el querubin

Se va enredando, enredando, como en el muro la hiedra
y va brotando, brotando como el musguito en la piedra
como el musguito en la piedra, ay si, si, si

Love of Lesbian, Maniobras de Escapismo

2011-06-26T23:51:00.001+02:00

Ya no vale echarse atrás,
vamos a ultimar el plan de escapismo,
lo has prometido.

Si día a día hemos ido a peor,
si nunca caes de pie, ¿quién mueve los hilos?,
corta el ciclo.

Noche maga, ¿adónde fuiste?
De nada sirve ir a más velocidad
si los recuerdos te encadenan.
Y encerrado entre ti mismo,
maniobras de escapismo
se convierten en refugios o salidas
por donde escapar.

Por las ventanas sé que escaparán,
van a ser un millón, un millón,
saldrán por las calles
a asustarles.
Creo que tiemblas como un flan,
prometiste iniciar conmigo el viaje,
no me plantes.

Noche maga, ¿adónde fuiste?
De nada sirve ir a más velocidad
si los recuerdos te encadenan.
Y encerrado entre ti mismo
maniobras de escapismo ...
me diluirán.

Alberto Montt

2011-06-24T16:24:00.004+02:00

Podeis ver más cosas de este genio que es Montt en su web www.dosisdiarias.com

(El texto dice: "¡Cuidado! Si tratas de deshacerte de tus demonios puede que termines eliminando a tus ángeles también")

Nada ni Nadie, Nach

2011-06-24T16:17:00.002+02:00

Busco una calma inalcanzable,
la atmósfera aquí no es fiable
quiero estar solo si solo todo estará bien
que nadie me hable,
que no rompan este silencio,
es mío
hoy quiero sentir el frío
Vértigo que el mundo pare y me separe del cansancio de vivir así
Harto de fingir excusas, musas siento huir de mi
Cosas que viví, esta cicatriz de traumas
desangra versos, desarma el alma

Es mi verdad maldita,
mitad genio, mitad flor marchita que apaga
por que haga lo que haga, el premio
no cambiara mi estado de ánimo
Es este sentimiento pésimo que me tiene pálido,
Con mis colegas no soy cálido
ya no hay remedio,
preguntan que sucede y me limito a mirar serio
mi amada siente el tedio, dice que estoy distante
me mira y se que ve una decepción constante
Y si la vida es un instante, hoy quiero olvidar que existo,
quiero escapar a mi desierto sin ser visto
salir de este círculo,
volar a otro lugar,
quedarme quieto...
Allí la soledad es mi amuleto...

Nada ni nadie hoy me acompaña en este baile,
quiero estar solo si solo todo estará bien
que nadie hable, me falta el aire,
por una vez que el mundo calle [x2]

Me importa una mierda lo que el resto diga,
que se alegren o que me envidien por todo lo que consiga
mi única enemiga es esta mente rota desde crío,
abre puertas prohibidas empujándome al vacío
sonrío por compromiso y casi no veo a los míos,
mi familia, la gente que mas me quiso,
Con mi rap estoy de luto, no disfruto, es mi veneno
ver que escriba lo que escriba, pienso que no soy tan bueno
Y si pierdo confianza, atado a la circunstancias,
vago igual que un zombi, temores nunca los vencí
Y con Dios mantuve un pacto demasiado triste,
el jamás habla conmigo y yo no digo que el no existe
Perdiste el norte?
Yo lo perdí al jugar con miedo
al sentir nervios traicioneros tensando mis dedos
puedo soportarlo y se esquivarlo y nada cambia
ahora mi corazón es como un invierno en Finlandia
No queda rabia, solo pena, una gangrena que mis venas pudre
pieza perdida del puzzle
que nació un 1 de octubre y desde entonces vive,
condenada y loca, rosa espinada,
sangra quien la toca.
Quise compañía y obtuve un monólogo,
quise un final feliz y me quede en el prólogo,
La droga es el peor psicólogo, nunca curo mi ahogo
solo quiero correr a otro horizonte y estar solo...

Nada ni nadie hoy me acompaña en este baile
quiero estar solo, si solo todo estará bien
que nadie hable, me falta el aire
por una vez que el mundo calle [x2]

Para todo aquel que se ha sentido solo, vacío,
vagando extraño entre océanos de cráneos...

Para todo aquel que no sabe escapar al daño,
Nach, mis males contemporáneos
Nada ni nadie... Que el mundo calle.

Lasha de Sela, De cara a la pared

2011-05-29T02:34:00.003+02:00

El lado oscuro del corazón 2, Eliseo Subiela

2011-05-05T17:54:00.002+02:00

Ni de lejos es tan buena como la primera parte...
pero Nacha Guevara está fantástica y la peli tiene algunos momentos buenos. Dejo un par, aunque no recomiendo la película:

Line draw, Jordi Clapés-Bot

2011-05-05T17:47:00.002+02:00

Me he enamorado de esta canción: Line draw Es de Jordi Clapés-Bot, del disco "Under the Hill Skin". Juzgas por vosotros mismos...

(Desde el link podeis escuchar el disco entero y comprarlo en su versión digital o en soporte de CD)

Tu vida en 65', Albert Espinosa

2011-04-18T17:45:00.003+02:00

Y Albert, de nuevo, sigue tocándome por dentro con lo que hace. Con ese ritmo que me resulta algo ajeno, con el que me cuesta empatizar pero del que, sin saber muy bien cómo, resulta que te has enamorado hasta las trancas.

Albert plantea en esta película lo mismo que en todas las que he visto suyas y en sus libros, aunque cambien las formas y, por supuesto, las historias. Al final siempre habla de la vida, de lo maravillosa que es a la par que puta, de la muerte, y de las pajas. También de las casualidades; en este caso, quizá sean demasiadas las que enlaza, es cierto, pero... ¡qué demonios! Para eso es una peli y no la vida real.Aunque lo cierto es que, en ocasiones, resulta ésta mucho más increíble que cualquier película.

Me quedo con algunas de sus frases, que aquí os dejo:

Odio tener algo y saber que tarde o temprano lo perderé. Siempre que pierdo algo me doy cuenta de cuanto lo necesito.

¿Alguna vez os habéis sentido tan, tan felices, que habéis pensado que jamás os sentiriais tan felices. Vuestra vida ha llegado a una perfección tal, que quizá no vale la pena buscar más?(...) Yo si que he encontrado esa felicidad.(...) ¿Alguna vez os habéis sentido tan felices,tan, tan felices que ya no vale la pena vivir más?

- ¿De que murió tu hermano?
- Supongo que ha muerto de joven, se ha suicidado.

Y una de las escenas de la peli más bonitas

Naúfrago, Mario Benedetti

2011-04-13T15:23:00.002+02:00

Cuando el amor naufraga/o lo parece
no quedan salvavidas para el naúfrago
es el momento en que se vuelve frágil
o flota cual si el mar fuera un acuario

vivir un zafarrancho de abandono
no es sólo una ocasión/ es un milagro
reconocer los besos del auxilio
sin irse a pique en brazos del abrazo

el amor no se ahoga fácilmente
las olas no le quitan lo bailado
y desde arriba/casi desde el cielo
se le ve un brillo desacostumbrado

ahí es que comparecen los perdones
y cabe desconfiar por un buen rato
pero el amor alcanza las orillas
donde esperan lo real y lo soñado.

Ray Bradbury

2011-04-09T06:19:00.001+02:00

Uno debe inventarse a sí mismo todos los días y no sentarse a ver cómo el mundo pasa allí adelante, sin que uno participe.

Aplastamiento de las gotas, Julio Cortázar

2011-03-25T21:46:00.000+02:00

Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.
Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.

Oscar Wilde

2011-03-24T00:37:00.000+02:00

A veces podemos pasarnos años sin vivir en absoluto, y de pronto toda nuestra vida se concentra en un solo instante.

Cuanto más escucho Muse más me gusta

2011-03-14T17:18:00.000+02:00

Butterflies and hurricanes!

(...)
Best,
You've got to be the best
You've got to change the world
And you use this chance to be heard
Your time is now

Don't,
Let yourself down
Don't let yourself go

Your last chance has arrived

(...)

Uprising!

The paranoia is in bloom, the PR
The transmissions will resume
They'll try to push drugs
Keep us all dumbed down and hope that
We will never see the truth around
(So come on!)

Another promise, another scene, another
A package not to keep us trapped in greed
With all the green belts wrapped around our minds

And endless red tape to keep the truth confined
(So come on!)

They will not force us
They will stop degrading us
They will not control us
We will be victorious

Interchanging mind control
Come let the revolution take its toll if you could
Flick the switch and open your third eye, you'd see that
We should never be afraid to die
(So come on!)

Rise up and take the power back, it's time that
The fat cats had a heart attack, you know that
Their time is coming to an end
We have to unify and watch our flag ascend

They will not force us
They will stop degrading us
They will not control us
We will be victorious

Hey .. hey ... hey .. hey!

They will not force us
They will stop degrading us
They will not control us
We will be victorious

Hey .. hey ... hey .. hey!

Ángela Botero López

2011-02-09T03:11:00.002+02:00

La clave está en el no saberlo, nunca, todo
y en el sentirlo, siempre, tanto.

Angela Botero López

2011-02-09T03:08:00.002+02:00

Un amor sin ataduras,
un amor sin promesas,
sabe que podrá marcharse

Pero jamas querrá irse.

Poema 20, Pablo Neruda

2011-02-08T00:24:00.000+02:00

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: " La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Wayne W. Dyer

2011-02-07T23:46:00.000+02:00

Somos aquello en lo que creemos.

Mario Benedetti

2011-02-07T23:44:00.000+02:00

He conservado intacto tu paisaje
pero no sé hasta dónde esté intacto sin ti,
sin que tú le prometas horizontes de niebla,
sin que tú le reclames su ventana de arena.
Puedes querer el alba cuando ames.
...Debes venir a reclamarte como eras.
Aunque ya no seas tú,
aunque contigo traigas
dolor y otros milagros.
Aunque seas otro rostro
de tu cielo hasta mí.

Ernest Hemingway

2011-02-07T23:38:00.001+02:00

El hombre que ha empezado a vivir seriamente por dentro, empieza a vivir más sencillamente por fuera.

Mario Benedetti

2011-02-07T23:34:00.000+02:00

Cuando uno se enamora las cuadrillas del tiempo hacen escala en el olvido, la desdicha se llena de milagros, el miedo se convierte en osadía y la muerte no sale de su cueva.

Ludwig van Beethoven

2011-02-07T23:33:00.000+02:00

¡Actúa en vez de suplicar. Sacrifícate sin esperanza de gloria ni recompensa! Si quieres conocer los milagros, hazlos tú antes. Sólo así podrá cumplirse tu peculiar destino.

David Weatherford

2011-02-02T16:10:00.001+02:00

Disfrutamos del calor porque hemos sentido el frío. Valoramos la luz, porque conocemos la oscuridad. Y comprendemos la felicidad porque hemos conocido la tristeza.

Por qué estando él durmiendo lo besó su amiga , Jorge Manrique

2011-02-01T17:10:00.001+02:00

Vos cometistes traición,
pues me heristeis, durmiendo,
de una herida que entiendo
que será mayor pasión
el deseo de otra tal
herida como me disteis,
que no la llaga ni mal
ni daño que me hicisteis.

Perdono la muerte mía;
mas con tales condiciones,
que de tales traiciones
cometáis mil cada día;
pero todas contra mí,
porque, de aquesta manera,
no me place que otro muera
pues que yo lo merecí.

Emiliano Monae - Alejandrino, Kavafis

2011-02-01T04:24:00.000+02:00

Con educación, aspecto y estudiadas palabras
Me haré una sólida armadura.
Con ella me enfrentare a los malvados
Sin temor ni flaqueza.
Querrán hacerme daño. Más no sabrá
Nadie de cuantos se me acerquen
Donde están mis heridas, mi punto vulnerable,
Bajo las apariencias que me cubran.
- palabras jactanciosas de Emiliano Monae.
¿Alguna vez hízose tal armadura?
No la uso desde luego mucho tiempo.
A los veinte años murió en Sicilia.

En cuanto puedas, Kavafis

2011-02-01T04:22:00.000+02:00

Y si no consigues hacer tu vida como quieres
intenta por lo menos esto
en cuanto puedas: no vayas a ensuciarla
al frecuente contacto de la gente,
con charlas y negocios por doquiera.

No vayas a ensuciarla con llevarla,
con volverla a menudo y exponerla
a la vulgar locura cotidiana
de tanta relación y compañía
para que se convierta en una extraña intrusa.

Del adiós

2011-02-01T02:42:00.001+02:00

No se dice.
Acude a nuestros ojos,
a nuestras manos, tiembla, se resiste.
Dices que esperas -te esperas- desde entonces,
y sabes que el adiós es inútil y triste.

The Dreamers, Bertolucci

2011-01-28T05:26:00.004+02:00

La película me generó un rechazo horrible pero hay que reconocer que Eva Green es, además de una mujer guapísima, una actriz impresionante.

Porta, Querida Alma Gemela

2011-01-20T21:59:00.000+02:00

Poema extraído de "La mala Gana", Santos Isidro Seseña

2010-12-25T22:57:00.002+02:00

Yo sé de alguien que un buen día
se propuso hacer un viaje por la nada.

¿Qué no será la nada? Se decía.
¿A qué no sonarán sus no sonidos?
¿Qué gusto tendrán sus no sabores?
¿Será su no sufrir peor que el sufrimiento?

Hincó en su pecho con fuerza la barbilla
y uno a uno fue escuchando sus latidos.

El olivo era bajo y estaba cerca del camino.
No costó nada descolgarle.

Navidad, Fernando Pessoa

2010-12-25T21:51:00.001+02:00

Un Dios ha nacido. Otros mueren. La realidad
Que no ha venido ni se ha ido: un cambio de Error.
Tenemos ahora otra Eternidad,
Y siempre lo pasado fué mejor.
Ciega, la ciencia trabaja en el inútil suelo
Loca, la Fé vive el sueño de su culto.
Un nuevo Dios es una palabra -o un nuevo sonido
No busques ni tampoco creas: todo está oculto.

Ah! La angustia, la abyecta rabia, la desesperación, Fernando Pessoa

2010-12-04T04:18:00.000+02:00

Ah! La angustia, la abyecta rabia, la desesperación
De no yacer en mí mismo desnudo
Con ánimo de gritar, sin que sangre el seco corazón
En un último, austero alarido!

Hablo -las palabras que digo son nada más un sonido:
Sufro -Soy yo.
Ah, extraer de la música el secreto, el tono
De su alarido!

Ah, la furia -aflicción que grita en vano
Pues los gritos se tensan
Y alcanzan el silencio traído por el aire
En la noche, nada más allí!

Todo menos el tedio me da tedio, Fernando Pessoa

2010-12-04T04:14:00.000+02:00

Todo menos el tedio me da tedio.
Quiero sin tener sosiego sosegar.
Tomar la vida todos los días
Como un remedio,
De esos remedios que hay para tomar.
Tanto aspiré, tanto soñé que tanto
De tantos tantos me hizo nada en mí
Mis manos quedaron frías
Sólo de aguardar el encanto
De aquel amor que las calentara al fin.
Frías, vacías, Así.

Tabaquería,Fernando Pessoa

2010-12-04T03:56:00.000+02:00

No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
A parte de eso, tengo en mí todos los sueños del mundo.
Ventanas de mi cuarto,
De mi cuarto de uno de los millones en el mundo que nadie sabe
quién es
(Y si supiesen, ¿qué sabrían?),
Dais al misterio de una calle cruzada constantemente por gente,
A una calle inaccesible a todos los pensamientos,
Real, imposiblemente real, cierta, desconocidamente cierta,
Con el misterio de las cosas bajo las piedras y los seres,
Con la muerte que mancha de humedad las paredes y hace
blancos los cabellos de los hombres,
Con el Destino que conduce la carroza de todo por el camino de
nada.
Estoy hoy vencido, como si supiese la verdad.
Estoy hoy lúcido, como si estuviese por morir,
Y no tuviese más hermandad con las cosas
Que la de una despedida, tornándose esta casa a este lado de la
calle
La hilera de vagones de un tren, y el silbido de una partida
Dentro de mi cabeza,
Y una sacudida de mis nervios y un chirriar de huesos al arrancar.
Estoy hoy perplejo, como quien pensó y halló y olvidó.
Estoy hoy dividido entre la lealtad que debo
A la Tabaquería del otro lado de la calle, como cosa real por fuera,
Y a la sensación de que todo es sueño, como cosa real por dentro.
Fallé en todo.
Como no hice ningún propósito, tal vez todo fuese nada.
El aprendizaje que me dieron,
Descendí por la ventana trasera de la casa.
Fui al campo con grandes propósitos.
Pero allí sólo encontré yerbas y árboles,
Y cuando había gente era igual a la otra.
Me retiro de la ventana y me siento en una silla. ¿En qué he de
pensar?
¿Qué sé yo lo que seré, yo, que no sé lo que soy?
¿Ser lo que pienso? ¡Pienso ser tanta cosa!
¡Y hay tantos que piensan ser la misma cosa que no puede haber
tantos!
¿Genio? En este momento
Cien mil cerebros se piensan en sueños genios como yo,
Y la historia no señalará, ¿quién sabe? ni a uno,
No habrá sino un muladar para tantas futuras conquistas.
No, no creo en mí.
¡En todos los manicomios hay tantos locos deschavetados con
tantas certezas!
Yo, que no tengo ninguna certeza, ¿soy más cierto o menos cierto?
No, ni en mí...
¿En cuántas buhardillas y no buhardillas del mundo
No están en esta hora genios-para-sí-mismos soñando?
¿Cuántas aspiraciones altas y nobles y lúcidas—
Sí, verdaderamente altas y nobles y lúcidas—,
Y quién sabe si realizables,
¿Nunca verán la luz del sol real ni hallaran oídos de nadie?
El mundo es de quien nace para conquistarlo
Y no para quien sueña que puede conquistarlo, aunque tenga
razón.
He soñado más que Napoleón.
He abrazado contra el pecho hipotético más humanidades que
Cristo.
Hice filosofías en secreto que ningún Kant escribió.
Pero soy, y tal vez seré siempre, el de la buhardilla,
Aunque no viva en ella;
Seré siempre el que no nació para esto,
Seré siempre sólo el que tenía cualidades;
Seré siempre el que esperó que le abriesen la puerta al pie
de una pared sin puerta,
Y cantó la cantiga del Infinito en un gallinero,
Y escuchó la voz de Dios en un pozo cegado.
¿Creer en mí? No, ni en nada.
Que me derrame la Naturaleza sobre la cabeza ardiente
Su sol, su lluvia, el viento que me despeina,
Y lo demás que venga si viene o que tenga que venir, o que no
venga.
Esclavos cardíacos de las estrellas,
Conquistamos todo el mundo antes de levantarnos de la cama;
Pero nos despertamos y él es opaco,
Nos levantamos y es ajeno,
Salimos de casa y es la tierra entera,
Más el sistema solar y la Vía Láctea y lo Indefinido.
(Come chocolates, niña;
¡Come chocolates!
Mira que no hay más metafísica en el mundo que la de los
chocolates.
Mira que todas las religiones no enseñan más que la confitería.
¡Come, niña sucia, come!
¡Si pudiera yo comer chocolates con la misma verdad con que tú
los comes!
Pero yo pienso y, al quitarles el papel plateado, que es de estaño,
Arrojo todo al suelo, como tiré la vida.)
Pero queda al menos de la amargura de lo que nunca seré
La caligrafía rápida de estos versos,
Pórtico hendido hacia lo Imposible.
Pero al menos dedico a mí mismo un desprecio sin lágrimas,
Noble al menos por el gesto amplio con que arrojo
La ropa sucia que soy, sin motivo, para el decurso de las cosas,
Y me quedo en casa sin camisa.
(Tú que consuelas, que no existes y por eso consuelas,
O diosa griega, concebida como estatua con vida,
O patricia romana, imposiblemente noble y nefasta,
O princesa de trovadores, gentilísima y colorida,
O marquesa del siglo dieciocho, escotada y distante,
O cocotte célebre del tiempo de nuestros padres,
O no sé qué moderno —no concibo bien qué—,
Todo eso, sea lo que fuera, lo que sea, si puede inspirar ¡qué
inspire!
Mi corazón es un balde vacío.
Como invocan espíritus los que invocan espíritus me invoco
Me invoco a mí mismo y nada encuentro.
Me acerco a la ventana y veo la calle con una nitidez absoluta.
Veo las tiendas, veo las aceras, veo los coches que pasan.
Veo los entes vivos vestidos que se cruzan,
Veo los perros que también existen,
Y todo esto me pesa como un condena al destierro,
Y todo esto es extranjero, como todo.)
Viví, estudié, amé y hasta creí,
Y hoy no hay mendigo al que no envidie sólo por no ser yo.
En cada uno miro los andrajos y las llagas y la mentira,
Y pienso: tal vez nunca hayas vivido ni estudiado ni amado ni
creído
(Porque es posible hacer la realidad de todo eso sin hacer
nada de eso);
Tal vez hayas existido apenas, como un lagarto a quien cortan
la cola
Y que es cola más acá del lagarto que se retuerce.
Hice de mí lo que no supe,
Y lo que pude hacer de mí no lo hice.
Vestí un disfraz equivocado.
Me tomaron enseguida por quien no era, y no lo desmentí, y me
perdí.
Cuando quise arrancarme la máscara,
Estaba pegada a la cara.
Cuando la arrojé y me vi en el espejo,
Ya había envejecido.
Estaba borracho, y no sabía vestir el disfraz que no me había
quitado.
Arrojé la mascara y dormí en el vestidor
Como un perro tolerado por la gerencia
Por ser inofensivo
Y voy a escribir esta historia para probar que soy sublime.
Esencia musical de mis versos inútiles,
quién pudiera encontrarte como cosas que yo hice,
Y no quedarme siempre enfrente de la Tabaquería de enfrente,
Pisoteando la conciencia de estar existiendo,
Como un tapete con el que tropieza un borracho
O la esterilla que los gitanos roban y no vale nada.
Pero el Dueño de la Tabaquería se asomó a la puerta y se quedó
en ella.
Lo miro con la incomodidad de la cabeza torcida
Y con la incomodidad de una alma que mal entiende.
Él morirá y yo moriré.
Él dejará el letrero, yo dejaré versos.
Y un día morirá el letrero y también mis versos.
Después morirá la calle donde estuvo el letrero,
Y la lengua en que fueron escritos los versos.
Morirá después el planeta girante en que todo esto sucedió.
En otros satélites de otros sistemas cualquier cosa como nosotros
Continuará haciendo cosas como versos y viviendo debajo de las
cosas como letreros,
Siempre una cosa frente a otra,
Siempre una cosa tan inútil como la otra.
Siempre lo imposible tan estúpido como lo real,
Siempre el misterio del fondo tan cierto como el sueño del
misterio de la superficie,
Siempre ésta o aquella cosa o ni una ni la otra cosa.
Pero un hombre entró en la Tabaquería (¿a comprar tabaco?),
Y la realidad plausible cae de repente sobre mí.
Me incorporo a medias enérgico, convencido, humano,
Y voy a intentar escribir estos versos en los que digo lo contrario.
Enciendo un cigarro al pensar en escribirlos
Y saboreo en el cigarro la liberación de todos los pensamientos.
Sigo el humo como mi camino,
Y gozo, en un momento sensitivo y adecuado,
La liberación de todas las especulaciones
Y la conciencia de que la metafísica es la consecuencia de una
indisposición.
Después me reclino en la silla
Y sigo fumando.
Seguiré fumando hasta que el Destino me lo permita.
(Si me casase con la hija de mi lavandera
Tal vez sería feliz.)
Visto esto, me levanto de la silla. Me acerco a la ventana.
El hombre salió de la Tabaquería (¿guarda el cambio en el bolsillo
del pantalón?).
Ah, lo conozco: es Esteves sin metafísica.
(El Dueño de la Tabaquería llegó a la puerta.)
Como por un instinto divino, Esteves se volvió y me vio.
Hizo una señal de adiós, le grité ¡Adiós, Esteves!, y el universo
Se reconstruye en mí sin ideal ni esperanza, y el Dueño de la
Tabaquería sonrió.

Si, después que yo muera, se quisiera escribir mi biografía,Fernando Pessoa

2010-12-04T03:21:00.000+02:00

Si, después que yo muera, se quisiera escribir mi biografía,
Nada sería más simple.
Exactamente poseo dos fechas -la de mi nacimiento y
la de muerte.
Entre una y otra todos los días me
pertenecen.
Soy fácil de describir.
He vivido como un loco.
He amado a las cosas sin ningún sentimentalismo.

Oficio: arder, Efraín Bartolomé

2010-11-23T17:43:00.000+02:00

Crezco al borde del cielo. Lo sé bien. Soy de tierra. Soy de agua. Soy de un húmedo barro pegajoso y oscuro. Lo sé bien. Ardo.
Mi biografía avanza entre renglones que sólo la luz mastica. Pongo en el aire un grito. Deshojo mis palabras en el Abismo. Caigo con ellas. ¡Qué bien arden en el fuego sagrado estas letras del Nombre impronunciable!

Butterflies and hurricanes, Muse

2010-10-28T19:29:00.002+02:00

Change everything you are
And everything you were
Your number has been called

Fights and battles have begun
Revenge will surely come
Your hard times are ahead

Best, you've got to be the best
You've got to change the world
And use this chance to be heard
Your time is now

Change everything you are
And everything you were
Your number has been called

Fights and battles have begun
Revenge will surely come
Your hard times are ahead

Best, you've got to be the best
You've got to change the world
And use this chance to be heard
Your time is now

Don’t let yourself down
Don’t let yourself go
Your last chance has arrived

Best, you've got to be the best
You've got to change the world
And use this chance to be heard
Your time is now
Muse – Butterflies and Hurricanes (Con Spotify)

Arthur Schnitzler

2010-10-28T19:10:00.000+02:00

Estar preparado es importante, saber esperarlo es aún más, pero aprovechar el momento adecuado es la clave de la vida.Arthur Schnitzler

Agatha Christie

2010-10-28T19:06:00.001+02:00

Aprendí que no se puede dar marcha atrás, que la esencia de la vida es ir hacia adelante. La vida, en realidad, es una calle de sentido único.
Agatha Christie

He aquí que tú estás sola y que estoy solo, Jaime Sabines

2010-10-21T01:47:00.001+02:00

He aquí que tú estás sola y que estoy solo.
Haces tus cosas diariamente y piensas
y yo pienso y recuerdo y estoy solo.
A la misma hora nos recordamos algo
y nos sufrimos. Como una droga mía y tuya
somos, y una locura celular nos recorre
y una sangre rebelde y sin cansancio.
Se me va a hacer llagas este cuerpo solo,
se me caerá la carne trozo a trozo.
Esto es lejía y muerte.
El corrosivo estar, el malestar
muriendo es nuestra muerte.

Ya no sé dónde estás. Yo ya he olvidado
quién eres, dónde estás, cómo te llamas.
Yo soy sólo una parte, sólo un brazo,
una mitad apenas, sólo un brazo.
Te recuerdo en mi boca y en mis manos.
Con mi lengua y mis ojos y mis manos
te sé, sabes a amor, a dulce amor, a carne,
a siembra , a flor, hueles a amor, a ti,
hueles a sal, sabes a sal, amor y a mí.
En mis labios te sé, te reconozco,
y giras y eres y miras incansable
y toda tú me suenas
dentro del corazón como mi sangre.
Te digo que estoy solo y que me faltas.
Nos faltamos, amor, y nos morimos
y nada haremos ya sino morirnos.
Esto lo sé, amor, esto sabemos.
Hoy y mañana, así, y cuando estemos
en nuestros brazos simples y cansados,
me faltarás, amor, nos faltaremos.

Durante, Jorge Drexler

2010-10-15T11:51:00.002+02:00

Drexler siempre tan magnífico. Tan (in)oportuno. Tan a (des)tiempo.

En cambio constante
todo se mueve y deja de ser
lo que era antes
A marchas forzadas
no hay nada viejo bajo este sol
todo dura nada
¿Quien quiere ser eterno
quien quiere ser eterno testigo?
¿Quien quiere estar girando por siempre
mirando su ombligo?
Historias cruzadas
cada cual en su propio ajedrez
su propia jugada
En cambio constante
nunca no hubo antes
no habrá después
Tan solo durante
¿Quien quiere ser eterno
quien quiere ser eterno testigo?
¿Quien quiere estar girando por siempre
mirando su ombligo?

Si quieres escuchar la canción con Spotify, haz click aquí.

No te salves, Mario Benedetti

2010-10-15T00:22:00.001+02:00

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
...ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo.

12 segundos de oscuridad, Jorge Drexler

2010-10-07T02:15:00.002+02:00

Estoy redescubriendo a Drexler, en particular este disco que nunca me había parado a escuchar tan detenidamente. Tiene unas letras fantásticas, dejo aquí tres que me gustan especialmente.

TRANSOCEÁNICA
Voy en este vuelo transoceánico
oyendo tus versos melancólicos,
dejando que el sonido de tu voz
te traiga, así,
del modo más enérgico.

Me regalaste tus somníferos,
me diste tu oráculo sintético,
extraño método
de ahogar la sed, aquí,
lejos de tu lágrima.

Y uno no recuerda
hasta que punto
nació para eso,
ni todo el amor
al que puede tener
acceso.

Nada parece pasar página
a este anhelo,
todo menos lánguido.
¿Cual es la lógica de que se
abra para mí
tu boca tan magnífica?

Dame calma y dame vértigo,
ven a llenar mis pocas horas lúcidas,
extraño método
de ahogar la sed, aquí,
lejos de tu lágrima.

INOPORTUNA

Quien no lo sepa ya
lo aprenderá de prisa:
la vida no para,
no espera, no avisa.
Tantos planes, tantos planes
vueltos espuma
tu, por ejemplo,
tan a tiempo
y tan
inoportuna

Eran más bien los días
de arriar las velas.
Toda señal a mi alrededor
decía: cautela.
Cuánta estrategia incumplida
aquella noche sin luna
tu, por ejemplo,
tan bienvenida
y tan
inoportuna

¿Quien sabe cuándo,
cuándo es el momento de decir: ahora?
Si todo alrededor te está gritando:
¡Sin demora, sin demora!

QUIEN QUIERA QUE SEAS
No hay nada tuyo que no quiera ver yo.
No tengo tan claro
que te conozca.

Intuyo, apenas, algo acerca de ti
y todo lo demás
está en la sombra

Te miro y pienso,
te miro y me digo:
“quien quiera que seas,
¿de dónde has salido?”

Lo quiero todo, y tengo muy claro que no
te voy a entender
más que en parte.

Me importa mucho más
verte vibrar, así,
que descifrarte

Te veo y quiero
que tu me veas
quien quiera que seas
quien quiera que seas.

Tan poco tuyo que ahora soy yo
y nunca fui
tan de nadie...

La decisión de Sophie

2010-10-06T14:30:00.003+02:00

Sólo he visto este fragmento y llevo un nudo en el estómago. Creo que no veré esta película. Si os apetece sufrir gratuitamente no dejeis de pinchar este link, bajo vuestra responsabilidad.

Jorge Santayana

2010-09-25T18:30:00.000+02:00

La vida no se ha hecho para comprenderla, sino para vivirla.

Madre Teresa de Calcuta

2010-09-25T18:28:00.002+02:00

Detrás de cada línea de llegada hay una de partida. Detrás de cada logro hay otro desafío. Mientras estés vivo siéntete vivo. Si extrañas lo que hacías vuelve a hacerlo. No vivas de fotos amarillas. Sigue aunque todos esperen que abandones. Cuando por los años no puedas correr,trota. Cuando no puedas trotar,camina .Cuando no caminar usa el bastón. ¡Pero nunca te detengas!.

Pablo Neruda

2010-09-25T18:24:00.002+02:00

Algún día en cualquier parte, en cualquier lugar indefectiblemente te encontrarás a ti mismo, y ésa, sólo ésa, puede ser la más feliz o la más amarga de tus horas.

Your winter, Sister Hazel

2010-09-20T16:21:00.002+02:00

Me encanta esta canción. Hacía siglos que no la escuchaba. Es de la BSO de Ten Things I hate about you, lamentable película para adolescentes que he de reconocer que me encantaba en ese susodicho momento vital (sí, no me tireis piedras, coño, todos tenemos oscuros secretos de esa época. Y de otras, pero eso es otra historia)

Instrucciones para salvar el odio eternamente, Ismael Serrano

2010-09-13T05:12:00.003+02:00

¿Lo peor del amor cuando se acaba? Que se acaba.

El llanto fracasado, Jaime Sabines

2010-08-31T19:05:00.000+02:00

Roto, casi ciego, rabioso, aniquilado,
hueco como un tambor al que golpea la vida,
sin nadie pero solo,
respondiendo las mismas palabras para las mismas cosas
siempre,
muriendo absurdamente, llorando como niña, asqueado.
He aquí éste que queda, el que me queda todavía.
Háblenle de esperanza.
Díganle lo que saben ustedes, lo que ignoran,
una palabra de alegría, otra de amor, que sueñe.

Todos los animales sobre la tierra duermen.
Sólo el hombre no duerme.
¿Han visto ustedes un gesto de ternura en el rostro de un
loco dormido?
¿Han visto un perro soñando con gaviotas?
¿Qué han visto?

Nadie sino el hombre pudo inventar el suicidio.
Las piedras mueren de muerte natural.
El agua no muere.
Sólo el hombre pudo inventar para el día la noche,
el hambre para el pan,
las rosas para la poesía.

Mortalmente triste sólo he visto a un gato, un día,
agonizando.
Yo no tengo la culpa de mis manos: es ella.
Pero no fue escrito:
Te faltará una mujer para cada día de amor.

Andarás, te dijeron, de un sitio a otro de la muerte
buscándote.
La vida no es fácil.
Es más fácil llorar, arrepentirse.

En Dios descansa el hombre.
Pero mi corazón no descansa,
no descansa mi muerte,
el día y la noche no descansan.

Diariamente se levantan los montes, el cielo se ilumina
el mar sube hacia el mar
los árboles llegan hasta los pájaros.
Sólo yo no me alumbro, no me levanto.

Háblenle de tragedias a un pescado.
A mí no me hagan caso.
Yo me río de ustedes que piensan que soy triste
como si la soledad o mi zapato
me apretaran el alma.

La yugular es la vena de la mujer.
Allí recibe al hombre.
Las mujeres se abren bajo el peso del hombre
como el mar bajo un muerto,
lo sepultan, lo envuelven,
lo incrustan en ovarios interminables,
lo hacen hijos e hijos...
Ellas quedan de pie,
paren de pie, esperando.

No me digan ustedes en dónde están mis ojos,
pregunten hacia dónde va mi corazón.
Les dejaré una cosa el día último,
la cosa más inútil y más amada de mí mismo,
la que soy yo y se mueve, inmóvil para entonces,
rota definitivamente.
Pero les dejaré también una palabra,
la que no he dicho aquí, inútil, amada.

Ahora vuelve el sol a dejarnos.
La tarde se cansa, descansa sobre el suelo, envejece.
Trenes distantes, voces, hasta campanas suenan.
Nada ha pasado.

Tristan und Isolde, Wagner

2010-08-31T19:02:00.002+02:00

No se si es Wagner, la Callas o ambos, pero se me eriza la piel y el alma escuchando esto.

Déjese querer por una loca, La Costa Brava

2010-08-31T19:00:00.000+02:00

Sí, a veces pienso en lo que he dejado atrás
y echo de menos a alguien especial.
Estaba loca y le sentaba mal beber.
Solía llorar sin estar triste,
paraba el tráfico en la calle,
guardaba la luz en su cabello rubio.

No tengo envidia ni celos de los demás,
pero echo de menos a alguien especial.
Qué estás haciendo, por qué no me llamas.
Solía llorar sin estar triste,
paraba el tráfico en la calle,
guardaba la luz en su cabello rubio.

Y el cielo y el mar entre sus ojos,
te hacía sentir que estabas vivo,
déjese querer por una loca,
es único...

La vereda de la puerta de atrás

2010-08-08T20:55:00.003+02:00

Dos versiones de la misma canción, aunque parezca increíble. La primera es de Georgina León, una tipa venezolana que tiene una voz increíblemente dulce y que escuché por casualidad. La segunda es la versión original, de Extremoduro. No se cuál de las dos me gusta más, aunque he de reconocer que la primera me ha reconciliado con la segunda.

Leólo

2010-02-21T02:12:00.001+02:00

Hace mucho tiempo alguien me recomendó Léolo. Porque sueño no lo estoy, decía.

Sólo que ese alguien hacía mucho que había dejado de soñar y ese mundo oscuro le impregnaba hasta la médula.

*****

"Porque sueño no lo estoy. Porque sueño, sueño. Porque me abandono por las noches a mis sueños antes de que me deje el día. Porque no amo. Porque me asusta amar. Ya no sueño. Ya no sueño. A ti la dama, la audaz melancolía, que con grito solitario hiendes mis carnes ofreciéndolas al tedio. Tú que atormentas mis noches cuando no sé qué camino de mi vida tomar... te he pagado cien veces mi deuda. De las brasas del ensueño sólo me quedan las cenizas de la mentira, que
tú misma, me habías obligado a oír. Y la blanca plenitud, no era como el viejo interludio y sí, una morena de finos tobillos que me clavó la pena de un pecho punzante en el que creí, y que no me dejó más que el remordimiento de haber visto nacer la luz sobre mi soledad - Leólo"

*****

No sabría decir si aborrezco la película o me ha tocado tan dentro que me asusta. Se cuela por los rincones del alma, pegajosa. Hace que te sientas parte de ese mundo oscuro y sucio que lo rodea todo. Donde no se sueña. Donde no se puede soñar.

L'avalée des avalés del novelista canadiense Réjean Ducharme es el libro que se menciona en la peli.Tengo curiosidad por leerlo.

La vida secreta de las palabras, Isabel Coixet

2010-01-29T02:07:00.002+02:00

"Mi vida sin mi" me encantó. Coixet tiene un modo particular de contar las cosas, pero el final no feliz en esa película no asola, sino enseña a construir. Luego vi el corto que dirigió en "Paris, je t'aime" y me pareció una historia bonita, incluso demasiado dulce, pero como nuevamente el sello trágico lo inundaba todo tenía ese contrapunto que equilibraba la cuestión.

Llegamos a la tercera película y, me temo que última, que he visto suya. "La vida secreta de las palabras" promete al inicio, te cautiva y luego te desarma y te cuenta una historia que te deja una tristeza profunda, proporcional a los silencios que, personalmente, no me han dicho demasiado. Como una apisonadora emocional: a pesar de un final teóricamente feliz, deja en un estado trágico, asolador, del que cuesta un rato recuperarse.

Debería dejar de ver películas sin saber donde me estoy metiendo, aunque pierdan parte de su magia. Debería empezar a ver los trailers ANTES de ver la peli, y no después. Y conste que el de "La vida secreta de las palabras" cuenta la parte ...¿bonita? de la peli. O la menos dura.

Pierdo el camisón, Olivia de Happyland

2010-01-24T20:51:00.002+02:00

Resulta que descubrí a Olivia porque alguien me habló de que había ido a un concierto suyo y el nombre me hizo gracia. Indagando un poco encontré a Olivia de Happyland en su espacio de msn. La primera vez que la escuché pensé que, efectivamente, Olivia se había escapado de ese Happyland que incluía su nombre. Cuando la escuché con más calma me di cuenta de que a pesar del tono dulce, casi infantil, de sus canciones tiene algunas que no son tan happy como aparentan.

(....pierdo el camisón alegremente en la casa de los chicos que me invitan a soñar...pero nunca sueño...)

En cualquier caso es mona: ella, su música, el gato de la portada de su disco. Disfrutadla.

Juan José Millás, Cuentos a la intemperie(II)

2010-01-24T14:52:00.000+02:00

(...)Ya se que en Madrid hay muchas puertas y que si uno se encuentra unas llaves por ahí tiene muy pocas probabilidades de saber a quién pertenecen. Pero mi existencia no se guía unicamente por el cálculo de probabilidades, hay otras cosas que también actúan sobre la realidad.(...)

Fragmento de "En Nueva york se viola mucho", en "La ciudad"

Odette, una comedia sobre la felicidad

2009-12-18T01:59:00.005+02:00

La película habla sobre el amor, el sacrificio, la lucha y, como indica su título, sobre la felicidad. Habla de las vidas que se cruzan, de cómo encontrar el propio camino, de que la felicidad de los otros no siempre es la nuestra. Es una comedia que toca temas que no son cómicos en absoluto. Una película de las que te dejan con una sonrisa al terminar. Un happy end al estilo francés. Una especie de realismo mágico, como dice Variety. Y Josephine Baker en la banda sonora, qué voz más especial tiene esa mujer.

Por si no se nota, me ha gustado bastante. Eso sí, hay que tener el día para verla.

La Saga de Worthing, Orson Scott Card (2)

2009-12-15T23:32:00.000+02:00

"—¡Hipócritas! —dijo Jasón—. Os atrevéis a despojar a la humanidad de su dolor, pero atesoráis vuestras agonías. ¿Quién os Observa a vosotros?
(...)
Nadie, respondieron. Si alguna vez olvidáramos nuestro dolor, ¿cómo podríamos preocuparnos de protegerlos de sí mismos?
—¿Alguna vez pensasteis que, por mucho que hayan despotricado contra el universo, la fatalidad, Dios o lo que fuere, quizá no os agradezcan que los hayáis privado de aquello que los hace humanos?
Y en la mente de Jasón vieron las cosas que él más valoraba, los recuerdos más fuertes, y eran los momentos de temor, hambre, dolor y penuria. Y examinaron sus propios corazones, y vieron qué recuerdos habían perdurado a través de las épocas, y eran recuerdos de lucha y victoria(...)
Esos recuerdos habían perdurado, mientras que la mera satisfacción no. Comprendieron que esto los volvía buenos, aun ante sus propios ojos; y como habían dejado al resto de la humanidad sin males que superar, la habían privado de la esperanza de grandeza, de la posibilidad de alegría. No se pusieron de acuerdo de inmediato. (...)Pero al fin, como podían verse a través de los ojos de Jasón, decidieron que la humanidad estaría muerta mientras ellos Observaran, que los hombres y mujeres sólo recobrarían la humanidad con la posibilidad del dolor."
La Saga de Worthing, Orson Scott Card

La Saga de Worthing, Orson Scott Card

2009-12-11T00:07:00.003+02:00

Uno de esos días Stipock subió a un cerro y se sentó junto a Hoom. Vio lo que Hoom estaba observando: Wix y Dilna se abrazaban. Fue sólo un instante; debían de pensar que nadie los veía, o quizá ya no les importaba. No era un abrazo apasionado sino fatigado, como el de dos esposos casados por largo tiempo que buscan consuelo mutuo. Stipock pensó que para Hoom eso debía ser más irritante que si hubieran parecido ávidos y furtivos.

Hoom bajó del cerro, y los amantes se perdieron de vista detrás de una pequeña loma de tierra.

—Pensé —dijo Hoom con una risa resignada— que ella sentiría esa clase de afecto por mí, no por él.

Stipock apoyó la mano en el hombro de Hoom. La pequeña Bessa le humedeció la mano con su respiración caliente.

—Ambos te aman. —Era imbécil pensar que tales palabras reconfortarían a Hoom.

Para sorpresa de Stipock, Hoom sonrió como si no necesitara consuelo.

—Lo he sabido desde que vivíamos en Ciudad de Stipock. Comenzó poco después de que nos casáramos. Antes de que Cammar fuera concebido.

—Pensé... que había empezado aquí.

—Creo que fue algo que no pudieron evitar. Fue aquí donde dejaron de ocultarlo. Era imposible. —Hoom estrechó a Bessa—. No me importa de quién fue la simiente. Yo soy el que escarda, y yo cosecharé. Estos hijos son míos.

—Eres más bondadoso que yo.

Hoom sacudió la cabeza.

—Cuando Jasón estuvo con nosotros, antes de traernos aquí, y yo trataba de culparme de la muerte de mi padre, me dijo: «Estás perdonado, tal como perdonas a Wix y Dilna.» Y los perdono, no estoy mintiendo. Ya los había perdonado antes de que Jasón me hablara así. Y como sabía que no los culpaba ni los odiaba, creí a Jasón cuando me dijo que nadie me culparía ni odiaría. ¿Se lo dirás? Si muero antes que concluya el viaje, ¿les dirás que los perdono?

—No morirás, Hoom. Eres el más fuerte de nosotros...

—Pero si muero...

—Se lo diré.

(...)

—¿Ves ese verdor, Cammar? —preguntó Hoom. El niño asintió gravemente—. Eso es hierba, y significa que hallaremos agua, y quizás algo de comida.

Cammar pareció disgustado.

—Si íbamos adonde hay comida, ¿por qué no trajiste a Bessa y Dallat? Sé que tenían hambre.

Nadie supo qué responder, hasta que Hoom dijo:

—Lo lamento, Cammar.

Cammar era un niño comprensivo.

—Está bien, papá. ¿Puedo beber un sorbo?

Antes del mediodía hallaron un camino para descender; no era abrupto, pero se fragmentaba en numerosos senderos. Esa noche durmieron en la hierba, y por la mañana, por primera vez en años, despertaron en un mundo húmedo de rocío. Sólo entonces, mientras Cammar les arrojaba hierba húmeda, sólo entonces lloraron por los que habían perecido.

(...)

—Hoom —dijo Dilna. No era un grito sino una plegaria.

—¡No trates de venir a buscarme! —insistió Hoom.

—¿No puedes trepar? ¿Ni descender?

—Creo que me rompí la espalda. No siento las piernas. Cammar ha muerto. Saltó hacia mis manos. Rocé sus dedos, pero no pude sujetarlo. —Hoom lloraba—. ¡Todos han muerto, Stipock! ¿Crees que ahora saldé mi deuda?

Stipock comprendió a qué se refería: la vida de sus hijos a cambio de su culpa por la muerte de su padre.

—Esto no es justicia, Hoom. No se trata de saldar deudas.

—¡Tiene que ser justicia! —exclamó Hoom—. ¡Desde luego no es misericordia! —Una pausa—. Creo que no podré resistir por mucho tiempo. Sólo me sostienen los brazos.

—¡Hoom, no te rindas! No te caigas.

—Ya pensé en eso, Dilna, pero ocurrirá de todos modos...

—¡No! —gritó Dilna—. ¡No te caigas!

—¡Traté de retenerte! —gritó Wix.

—Lo sé. Fue Stipock quien me soltó, el viejo tonto. Stipock, haz tu milagro ahora.

—¿Qué milagro? —preguntó Stipock.

—Purifícanos.

Stipock inhaló profundamente y luego habló con voz estentórea, para que Hoom le oyera también.

—Hoom me dijo que si alguna vez... si algo le sucedía...

—¡Sí, continúa! —gritó Hoom.

—Que lo ha sabido todo desde antes de la concepción de Cammar. Y que os amaba a ambos de todos modos. Y amaba a los niños. Y... os perdonaba. Le creo. No hay cólera en él.

Dilna sollozaba.

—¿Es verdad?

—Sí —dijo Hoom.

Wix se volvió, se tendió de bruces en la hierba y lloró como un niño.

—Voy a soltarme —dijo Hoom.

—No —dijo Dilna.

Hoom resistió. Pero no había más que decir ni que hacer. Sólo esperar en la cima de la colina, escuchando el llanto de Wix, el canto de las aves llamándose entre los desfiladeros.

—Tengo que soltarme —dijo Hoom—. Estoy muy cansado.

—¡Te amo! —exclamó Dilna.

—¡Y yo! —gritó Wix—. ¡Yo debí haber muerto, no tú!

—Ahora lo piensas —dijo Hoom.

Entonces se soltó. Oyeron un resbalón, y nada más.

—¡Hoom! —gritó Dilna—. ¡Hoom! ¡Hoom!

Pero ya no hubo respuesta.

(...)

—¿Qué sabes de Hoom? ¿Qué entiendes tú de él?

—Olvidas que yo envié a mi madre a una colonia contra su voluntad. Tal como tú amputaste el brazo de tu padre. Llevas en ti el recuerdo de cada dolor que sufrí en mi vida. Amaste más a Hoom al conocerlo... ¿por qué no a mí?

—Tú no eres Hoom.

—Sí, lo soy. Soy Hoom y todos aquellos cuyo corazón he llevado en mí. He sido muchas personas, Lared, he sentido sus dolores...

—¿Entonces por qué causas más? ¿Por qué no me dejas tranquilo?

Jasón asestó un puñetazo en la pared.

—¿Por qué no comprendes que siento lo que tú sientes, tonto? Te conozco y te amo, y si pudiera ahorrarte una sola pizca de todo esto, si pudiera aliviar tu carga y aun así llevar a cabo lo que debe hacerse...

—¡Nada debe hacerse! Simplemente quieres hacerlo.

—Sí, de acuerdo. Quiero hacerlo al igual que tú quieres respirar. Lared, durante miles de años mis hijos observaron todos los mundos de los hombres, os protegieron del dolor y el sufrimiento; En todo ese tiempo, Lared, en todos esos años, jamás hubo un Hoom. ¿Me comprendes? Un Hoom, un Wix o una Dilna son imposibles en un universo donde los actos no tienen consecuencias. ¿Por qué amas a Hoom? Por lo que hizo en tiempos de sufrimiento. Sin el sufrimiento, ¿qué era él? Un carpintero habilidoso. Sin los malos tratos del padre, sin el rostro del padre aureolado por las llamas, sin el adulterio de la esposa y la muerte de Bessa, Dallat y Cammar... sí, sin el roce de los dedos de Cammar en la caída, ¿qué tendría Hoom para que lo amaras? ¿Qué grandeza habría en él? ¿Qué habría significado su vida?

La vehemencia de Jasón sorprendió a Lared. Había demostrado tanta calma en esas semanas que su cólera se volvía más temible. Pero Lared no perdió la compostura.

—Si le preguntaras a Hoom, creo que él habría renunciado a la grandeza con tal de vivir en paz.

—Claro que sí. Todos preferirían que las cosas anduvieran sin tropiezos. Los peores bastardos del mundo son los que dedican la vida a asegurarse de que las cosas anden sin tropiezos. La preferencia individual no tiene nada que ver con lo que digo.

—Es obvio. Nunca te has desvivido por hacer el bien a los demás, excepto cuando los necesitas para promover tu grandioso plan.

—Lared —dijo Jasón—, las personas no son individuos, aunque todos creemos que lo somos. Antes de venir yo, ¿qué sabías de ti mismo, excepto lo que te contaba tu familia? Sus anécdotas sobre tu infancia se transformaron en tu visión de ti mismo; imitaste a tu padre y a tu madre, aprendiste de ellos lo que significa ser humano. Cada conducta de tu vida estaba modelada por lo que otros dicen y otros hacen.

—¿Qué soy, entonces? ¿Una máquina que imita a todos los que me rodean?

—No, Lared. Como Hoom, tienes en ti algo que hace una elección... algo que decide: «Esto soy yo, esto no soy yo.» Hoom pudo haber sido un homicida, ¿verdad? O pudo haber tratado a sus hijos como su padre lo había tratado a él, ¿verdad? Esa parte que elige es tu alma, Lared. Por eso no podíamos vaciar la burbuja de una persona en la mente de otra... hay opciones con las que no puedes convivir, no puedes soportar haber hecho ciertas cosas, porque no son las cosas que harías. Así que no eres sólo un eco. Pero eres parte de una trama, una vasta urdimbre; tu vida obliga a otras personas a elegir, también. Los hombres que te honran por salvar a tu padre... ¿no comprendes que eso también da sentido a sus vidas? Algunos podrían tenerte envidia... pero no es así. Te aman por tu bondad, y eso también los hace buenos. Pero sin dolor y sin temor, ¿qué importa que vivamos juntos, que nuestras vidas se toquen? Si nuestros actos no tienen consecuencias, si nada puede ser malo, bien podríamos morir, porque seríamos sólo máquinas, máquinas satisfechas, bien aceitadas, que funcionan sin tropiezos, sin necesidad de pensar, sin valores, porque no hay problemas que resolver y no podemos perder nada. Amas a Hoom por lo que hizo en momentos de dolor. Y como lo amas, te has transformado en él, en parte, y otros, conociéndote, también se transformarán en él, en parte. Así es como permanecemos vivos en el mundo, a través de la gente que se transforma en nosotros cuando nos vamos. —Jasón meneó la cabeza—. Te digo todo esto, pero tú sigues sin comprender.

—Claro que comprendo. Pero no te creo.

(...)

—Siento lo que otros sienten, pero no siento piedad por ellos. Vi el universo sin dolor y dije: Esto es obsceno, deshazlo. Y luego escogí permanecer en él porque prefiero vivir aquí, rodeado por el temor y el sufrimiento, a vivir en un mundo donde ha de haber un sufrimiento como el de Hoom para que haya un hombre como Hoom. Prefiero vivir en un mundo donde un hombre comete una locura como caminar desnudo en la nieve en nombre del honor, o donde un herrero pide que le corten el brazo para salvar la vida, o donde una mujer ve que su esposo llega manco y medio muerto y ese día le dice a su amante: Nunca te veré de nuevo, pues si mi esposo se enterara de esto ahora, creería que le desprecio por no estar entero.

Lared cogió el cálamo con la mano trémula.

—Te odio.

—Tu madre era una mujer, y nada más. No tenía rostro hasta el Día del Dolor.

—Éramos más felices sin rostro.

—Sí, y los muertos son los más felices de todos. No sienten dolor, no sienten temor, y el mejor ser humano es el más parecido a un río, el que cae hacia donde lo lleva el declive del terreno.

—Te complace el dolor ajeno. Por eso viniste aquí... para regodearte.

Esas palabras fueron hirientes.

—Piensa de mí lo que quieras —dijo Jasón—, pero ahora dime esto: ¿qué sueños te gustaría olvidar? ¿Cuáles te gustaría borrar de la mente como si nunca hubieran ocurrido? ¿A cuál de estas personas preferirías no haber conocido?

—A ti —dijo Lared.

Jasón hizo una mueca, como si le hubieran pegado.

—Además de a mí. ¿A quién te gustaría que Justicia te borrara de la memoria, tal como borras un dibujo en el polvo?

—Ya habéis hecho bastantes cosas con mi memoria. Dejadme en paz.

—Necio. La protección que os brindaban consistía precisamente en alteraciones de la memoria. Me dices que te deje en paz, pero me odias porque eso es precisamente lo que hice. ¿Qué prefieres, muchacho? ¿La seguridad o la libertad?

—Quiero que me dejen tranquilo.

(Orson Scott Card es el autor de las frases de la famosa batalla de insultos de El secreto de Monkey Island. Y aquí está su página oficial.)

Albert Espinosa

2009-10-20T21:13:00.006+02:00

Albert tuvo cáncer desde los 14 hasta los 24 años y perdió una pierna, un pulmón y parte del hígado por ello. En 2003 escribió el guión de "Planta 4ª", dirigida por Antonio Mercero (que ganó un montón de premios, por cierto, en distintos festivales de varios países) sobre el tema del cáncer, pero abordando un punto de vista diferente a los tópicos que el cine muestra habitualmente sobre este tema.

Albert es director, guionista, dramaturgo, ingeniero industrial, escritor, profesor y, como él se autodenomina en primer lugar, actor. Creó la compañía de teatro "Los Pelones" y colabora en un periódico y distintos programas de radio.

Este es el trailer de su última película: "No me pidas que te bese porque te besaré"

La película está basada en la obra de teatro homónima y en otra titulada "El club de las pajas", ambas escritas por Albert Espinosa. Además sigue diez de las bases que forman parte de lo que Albert propone en su libro "El mundo amarillo". En él resume parte de lo que el cáncer le enseñó para la vida y establece el concepto de "los amarillos, aquellas personas que son especiales en la vida de alguien, que se encuentran entre el amor y la amistad y que no es necesario verlos a menudo o mantener contacto con ellos; el cariño, la caricia y el abrazo son la forma de relacionarse con ellos."

Entre los descubrimientos personales que hizo durante su enfermedad, "lecciones que también sirven para vivir cuando estás sano", se encuentran conceptos tan interesantes como "no existe la palabra dolor", "cuando estás viviendo deberías tener un historial vital", "las pérdidas son positivas"...conceptos que desarrolla y comparte a través del libro. Desde mi punto de vista no es un libro de autoayuda; es la base de toda una filosofía de vida que choca con el habitual descreimiento, negativismo y superficialidad de la sociedad que nos rodea.

Podeis conocer más sobre el polifacético Albert en la página web de "No me pidas que te bese, porque te besaré" ("Datos sobre Albert"). También en su página personal, donde además están el resto de sus trabajos con detalle.

Personalmente, es toda una inspiración para mi: su modo de ver la vida, de afrontar las dificultades, de creer y (crear) sus sueños, de aprovechar la vida, de ser feliz.

¡Gracias, Albert!

El Libro del Convaleciente, Enrique Jardiel Poncela

2009-08-06T04:01:00.006+02:00

En su "Libro del Convaleciente", Enrique Jardiel Poncela comienza con su estupendo humor, que se torna absurdo y surrealista la mayoría del tiempo, con este pequeño texto tras la información del copyright por parte de la editorial:

La falsificación, la traducción,
la adaptación,el robo y el plagio,
se perseguirán a tiros sobre
motocicletas blindadas y si
es necesario, a cuchillada
limpia, únicos procedimientos
eficaces ya en el mundo.
That is the question
(Qué te crees tú esto.)

by Enrique Jardiel Poncela, 1951

Qué grande xD

El libro, por cierto, tiene esta dedicatoria:

DEDICATORIA

A todos los que se hallan postrados
en una cama o en un sillón, con la
salud perdida y las ganas de vivir
aletargdos, para distraerles de sus
padicimientos y devolverles, riendo
infantilmente, el gusto de la vida.

Ciertamente lo logra, aunque en ciertas ocasiones más porque es un humor tan absurdo que no sabes ni por donde cogerlo. Os dejo un ejemplo de su ironía mordaz:)

(...)La mañana era tibia, y daba gusto contemplar las nubes, que corrían hacia Occidente y los presbíteros que corrían hacia la abadía de Wesminster.

Largas filas de automóviles se deslizaban por las calles y con cierta frecuencia, un auto se precipitaba sobre un transeúnte desprevenido y le partía la columna vertebral por la parte del capitel. Cuando ocurría esto, el policeman de servicio se acercaba al coche homicida, y entre el policeman y el chauffeur se entablaba el siguiente diálogo:

Policeman. — ¿Individus death? (¿Está muerto el individuo?)

Chauffeur.—¡Very death! (¡Completamente muerto!)

Policeman. — ¡All rigth! (¡ Muy bien!)

El difunto era recogido del suelo, el policeman se acercaba al auto, dibujaba con tiza en el capot una rayita vertical, indicando que una nueva víctima había caído bajo aquellas ruedas, y la vida —llena de flema londinense— seguía su ininterrumpido curso.

Así es de frío el carácter inglés.(...)

La vie en rose, Edith Piaf

2009-08-06T03:53:00.001+02:00

Des yeux qui font baisser les miens,
Un rire qui se perd sur sa bouche,
Voilà le portrait sans retouche
De l'homme auquel j'appartiens...

Quand il me prend dans ses bras,
Qu'il me parle tout bas,
Je vois la vie en rose;

Il me dit des mots d'amour,
Des mots de tous les jours,
Et ça m' fait quelque chose.

Il est entré dans mon coeur,
Une part de bonheur
Dont je connais la cause,

C'est lui pour moi,
moi pour lui dans la vie;
Il me l'a dit, l'a juré pour la vie;

Et dès que je l'aperçois,
Alors je sens en moi
Mon coeur qui bat.

Des nuits d'amour à plus finir,
Un grand bonheur qui prend sa place,
Les ennuis, les chagrins trépassent...
Heureux, heureux à en mourir!

Quand il me prend dans ses bras,
Qu'il me parle tout bas,
Je vois la vie en rose;

Il me dit des mots d'amour,
Des mots de tous les jours,
Et ça m' fait quelque chose.

Il est entré dans mon coeur,
Une part de bonheur
Dont je connais la cause,

C'est toi pour moi,moi pour toi dans la vie;
Tu me l'as dit, l'as juré pour la vie;

Et dès que je t'aperçois,
Alors je sens en moi
Mon coeur qui bat.

La vida color rosa

Ojos que hacen bajar los míos,
una sonrisa que se pierde en su boca
he aquí el retrato sin retoque,
del hombre al que pertenezco…

Cuando me toma en sus brazos,
y me habla muy despacio,
veo la vida de color rosa

Me dice palabras de amor,
palabras comunes
y eso me provoca algo

El entró en mi corazón,
una parte de felicidad,
cuya causa conozco

El es para mi,
lo que yo para él en la vida
me lo dijo, me lo juró para toda la vida

Y en cuanto lo percibo,
entonces siento dentro mío,
mi corazón latiendo

Noches de amor que no terminarán jamás,
una gran felicidad que toma su lugar
los problemas, las penas se acaban…
Felices, felices a más no poder!

Cuando me toma en sus brazos,
y me habla muy despacio,
veo la vida de color rosa

Me dice palabras de amor,
palabras comunes
y eso me provoca algo

El entró en mi corazón,
una parte de felicidad,
cuya causa conozco

El es para mi,
lo que yo para él en la vida
me lo dijo, me lo juró para toda la vida

Y en cuanto lo percibo,
entonces siento dentro mío,
mi corazón latiendo.

(Traducción de aquí)

Los Nadie, Eduardo Galeano

2009-06-16T23:17:00.000+02:00

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir
de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que
llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve
ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la
buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la
mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año
cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre,
muriendo la vida, jodidos, rejodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la
prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

Pájaros prohibidos, Eduardo Galeano

2009-06-16T23:12:00.002+02:00

Los presos políticos uruguayos no pueden hablar sin permiso, silbar, sonreír, cantar, caminar rápido ni saludar a otro preso. Tampoco pueden dibujar ni recibir dibujos de mujeres embarazadas, parejas, mariposas, estrellas ni pájaros.

Didaskó Pérez, maestro de escuela, torturado y preso por tener ideas ideológicas, recibe un domingo la visita de su hija Milay, de cinco años. La hija le trae un dibujo de pájaros. Los censores se lo rompen a la entrada de la cárcel.

Al domingo siguiente, Milay le trae un dibujo de árboles. Los árboles no están prohibidos, y el dibujo pasa. Didaskó le elogia la obra y le pregunta por los circulitos de colores que aparecen en las copas de los árboles, muchos pequeños círculos entre las ramas:

— ¿Son naranjas? ¿Qué frutas son?

La niña lo hace callar:

— Ssshhhh.

Y en secreto le explica:

Bobo. ¿No ves que son ojos? Los ojos de los pájaros que te traje a escondidas.

El álbum, Fernando Iwasaki

2009-06-06T23:42:00.003+02:00

Mi primera comunión fue muy bonita: las canciones, los trajes blancos, la iglesia llena de flores y los papás llorando de felicidad. Seguro que si hubiera habido un terremoto en ese instante toda mi clase se habría ido al Cielo. La madre María del Camino nos lo dijo muy seria: después de la primera comunión éramos como ángeles.

Por la tarde me hicieron mi fiesta y comimos dulces, gelatina, gaseosas y alfajores. No hubo piñata, pero sí una torta blanca como la del matrimonio de mi tío Daniel.

Todo lo anoté en mi álbum: cómo se llamaba el obispo, quiénes fueron a mi fiesta y qué regalos me llevaron. Me encanta mi álbum de primera comunión, lleno de cera, de fotos, de cíngulos y de las estampas de mis amigos. Aunque la página que más me gusta es la que tiene la hostia pegada.
(De "Ajuar Funerario)

Día de difuntos, Fernando Iwasaki

2009-06-06T23:36:00.002+02:00

Cuando llegué al tanatorio, encontré a mi madre enlutada en las escaleras.
-Pero mamá, tú estás muerta.
-Tu también, mi niño.
Y nos abrazamos desconsolados.

La oscura, Alejandra Pizarnik

2009-06-06T23:33:00.002+02:00

¿Y por qué hablaba como si el silencio fuea un muro y las palabras colores destinados a cubrirlo? ¿Y quién dijo que se alimenta de música y no puede llorar?

Densidad, Alejandra Pizarnik

2009-06-06T23:28:00.001+02:00

Yo era la fuente de la discordancia, la dueña de la disonancia, la niña del áspero contrapunto. Yo me abría y me cerraba en un ritmo animal muy puro.

Buscar, Alejandra Pizarnik

2009-06-06T23:21:00.001+02:00

No es un verbo sino un vértigo. No indica acción. No quiere decir ir al encuentro de alguien sino yacer porque alguien no viene.

Muertecita, Mario Benedetti

2009-06-06T23:16:00.000+02:00

No es obligatorio tener causa suicida
pero a veces se añora un poquito de muerte
por ejemplo cuando la soledad
se corresponde con un pobre olvido
o comprendemos de una vez por todas
que no hay recetas para el desamor
menos aún para el desbarajuste
de un corazón conmocionado y frágil

un poquito de muerte es la tristeza

deja su seña en la melancolía
coloca pálidas en la memoria
y soporta el diagnóstico del búho

otra poquita muerte es el fuego apagado
después que hemos gozado la vida de sus llamas
y el rechazo porfiado de todas las disculpas
y la araucaria rota por el rayo

no hay plurales de miedo / tan sólo un singular
ese único pánico llegado de lo oscuro
o la pasión sin meta / sin aire ni desaire

esa muerte minúscula tiene su sello propio
una marca de vida que es la nuestra
y así prospera hasta que comparece
la otra muerte / la grande / la de todos

Extracto de "Píldoras", Mario Benedetti

2009-06-06T23:11:00.002+02:00

(...)

lo peor de estar tristes

es que los jubilosos

vienen a consolarnos

lo peor de estar alegres

es que los desgraciados

nos regalan su llanto

(...)

Ojalá, Silvio Rodriguez

2009-05-22T21:58:00.002+02:00

Ojalá que las hojas no te toquen el cuerpo cuando caigan
para que no las puedas convertir en cristal.
Ojalá que la lluvia deje de ser milagro que baja por tu cuerpo.
Ojalá que la luna pueda salir sin ti.
Ojalá que la tierra no te bese los pasos.

Ojalá se te acabe la mirada constante,
la palabra precisa, la sonrisa perfecta.
Ojalá pase algo que te borre de pronto:
una luz cegadora, un disparo de nieve,
ojalá por lo menos que me lleve la muerte,
para no verte tanto, para no verte siempre
en todos los segundos, en todas las visiones:
ojalá que no pueda tocarte ni en canciones.

Ojalá que la aurora no dé gritos que caigan en mi espalda.
Ojalá que tu nombre se le olvide a esa voz.
Ojalá las paredes no retengan tu ruido de camino cansado.
Ojalá que el deseo se vaya tras de ti,
a tu viejo gobierno de difuntos y flores.

Sucede que a veces, Ismael Serrano

2009-04-06T22:48:00.001+02:00

Sucede que a veces
la vida mata, y el amor
te echa silicona en los cerrojos de tu casa
O te abre un expediente de regulación
Y te expulsa del edén
hacia tierras extrañas.

Sucede que a veces
sales de un bar, y la luz
quema la piel de este vampiro que te ama
Te llena la frente de fino polvo amarron sul
Bostezas y te queman
agujetas en las alas

Pero sucede también,
que sin saber cómo ni cuándo
algo te eriza la piel
y te rescata del naufragio

Y siempre es viernes, siesta de verano
Berbena en la aldea, guirnaldas de mayo
Tormentas que apagan el televisor
Teléfonos que arden
me nombran tu voz
Hoy ceno contigo, hoy revolución

Reyes que pierden sus coronas
Verte entre la multitud
Abrazos que enmiendan la aurora
en las playas del sur

Sucede que a veces
la vida mata, y te encuentras
solo en este corazón no reciclable
Se unden petroleros desahuciados
y sospechas que provocan miopía
en lanzadores de puñales.

Pero sucede también,
que sin saber cómo ni cuándo
algo te eriza la piel
y te rescata del naufragio

Y siempre es viernes, siesta de verano
Berbena en la aldea, guirnaldas de mayo
Tormentas que apagan el televisor
Teléfonos que arden
me nombran tu voz
Hoy ceno contigo, hoy revolución

Reyes que pierden sus coronas
Verte entre la multitud
Abrazos que enmiendan la aurora
en las playas del sur

Sucede que a veces la vida mata
Ysiempre es viernes, siesta de verano
Hoy ceno contigo, hoy revolución

Autodescripción, Charles Bukowski

2009-03-26T01:05:00.001+02:00

Como cualquiera podrá deciros no soy un hombre muy agradable. No conozco esa palabra. Yo siempre he admirado al villano, al fuera de la ley, al hijo de perra. No aguanto al típico chico bien afeitado, con su corbata y su buen trabajo. Me gustan los hombres desesperados, hombres con los dientes rotos y mentes rotas y destinos rotos. Me interesan. Están llenos de sorpresas y explosiones. También me gustan las mujeres viles, las perras borrachas, con las medias caídas y arrugadas y las caras pringosas de maquillaje barato. Me interesan más los pervertidos que los santos. Me encuentro bien entre marginados porque soy un marginado. No me gustan las leyes, ni morales, religiones o reglas. No me gusta ser modelado por la sociedad.

Para Jane, Charles Bukowski

2009-03-26T00:59:00.002+02:00

225 días bajo la hierba
y sabes más que yo.

hace mucho que te has quedado sin sangre,
eres leña seca en una cesta.

¿ es así como son las cosas?

en esta habitación
las horas del amor
aún hacen sombras.

cuando te fuiste
te llevaste casi
todo.

me arrodillo por las noches
ante tigres
que no me dejan tranquilo.

lo que fuiste
no se repetirá.

los tigres me han encontrado
y no me importa.

El rostro de un candidato político en una valla publicitaria,Charles Bukowski

2009-03-26T00:51:00.002+02:00

Ahí está:
No demasiadas resacas
No demasiadas peleas con mujeres
No demasiados neumáticos desinflados
Nunca pensó en el suicidio

No más de tres dolores de muelas
Nunca se saltó una comida
Nunca estuvo encarcelado
Nunca estuvo enamorado

7 pares de zapatos

un hijo en la universidad
un coche que no tiene más que un año
pólizas de seguros
un césped muy verde
cubos de basura con tapa hermética

seguro que le eligen.

Cómo llenarte, soledad, Luis Cernuda

2009-02-12T03:22:00.000+02:00

Cómo llenarte, soledad,
sino contigo misma...

De niño, entre las pobres guaridas de la tierra,
quieto en ángulo oscuro,
buscaba en ti, encendida guirnalda,
mis auroras futuras y furtivos nocturnos,
y en ti los vislumbraba,
naturales y exactos, también libres y fieles,
a semejanza mía,
a semejanza tuya, eterna soledad.

Me perdí luego por la tierra injusta
como quien busca amigos o ignorados amantes;
diverso con el mundo,
fui luz serena y anhelo desbocado,
y en la lluvia sombría o en el sol evidente
quería una verdad que a ti te traicionase,
olvidando en mi afán
cómo las alas fugitivas su propia nube crean.

Y al velarse a mis ojos
con nubes sobre nubes de otoño desbordado
la luz de aquellos días en ti misma entrevistos,
te negué por bien poco;
por menudos amores ni ciertos ni fingidos,
por quietas amistades de sillón y de gesto,
por un nombre de reducida cola en un mundo fantasma,
por los viejos placeres prohibidos
como los permitidos nauseabundos,
útiles solamente para el elegante salón susurrado,
en bocas de mentira y palabras de hielo.

Por ti me encuentro ahora el eco de la antigua persona
que yo fui,
que yo mismo manché con aquellas juveniles traiciones;
por ti me encuentro ahora, constelados hallazgos,
limpios de otro deseo,
el sol, mi dios, la noche rumorosa,
la lluvia, intimidad de siempre,
el bosque y su alentar pagano,
el mar, el mar como su nombre hermoso;
y sobre todo ellos,
cuerpo oscuro y esbelto,
te encuentro a ti, tú, soledad tan mía,
y tú me das fuerza y debilidad
como el ave cansada los brazos de la piedra.

Acodado al balcón miro insaciable el oleaje,
oigo sus oscuras imprecaciones,
contemplo sus blancas caricias;
y erguido desde cuna vigilante
soy en la noche un diamante que gira advirtiendo a los hombres,
por quienes vivo, aún cuando no los vea;
y así, lejos de ellos,
ya olvidados sus nombres, los amo en muchedumbres,
roncas y violentas como el mar, mi morada,
puras ante la espera de una revolución ardiente
o rendidas y dóciles, como el mar sabe serlo
cuando toca la hora de reposo que su fuerza conquista.

Tú, verdad solitaria,
transparente pasión, mi soledad de siempre,
eres inmenso abrazo;
el sol, el mar,
la oscuridad, la estepa,
el hombre y su deseo,
la airada muchedumbre,
¿qué son sino tú misma?

Por ti, mi soledad, los busqué un día;
en ti, mi soledad, los amo ahora.

Cuentos a la intemperie, Juan José Millás

2009-02-11T14:44:00.004+02:00

(...)No fue, pues, mi ingenio, ni siquiera mi alcohol, lo que nos separó, sino el modo de administrarlo: ahora sé que lo usaba para tapar la responsabilidad de quererte, porque quererte, entonces, también era una forma de desasosiego. Han tenido que pasar todos estos años para comprender que se trataba del desasosiego propio de la existencia, de cualquier existencia, y que al no aceptarlo como una parte de lo que la vida me daba, estaba rechazando también su lado bueno. El lado bueno de la vida eras tú, con desasogiego incluido, pero en aquella época yo oscilaba entre el todo y la nada. Prefería no tener nada si advertía en el todo una carencia, como si hubiera todos completos. Cada todo incluye un agujero al que hay que resignarse o, mejor que eso, al que hay que aceptar como algo que lo constituye.(...)

Fragmento de "Tener Razón" en "Cartas de Amor"

...because now I'm going to take you in my arms and kiss you very quickly and very hard...

2009-01-31T02:50:00.000+02:00

Rachmaninoff(...)It isn't fair(...)Every time I hear it, I go to pieces(...)It shakes me, it quakes me. It makes me feel goose-pimply all over. I don't know where I am or who I am or what I'm doing. Don't stop. Don't stop. Don't ever stop!

I don't know about Rachmaninoff and this shakes you and quakes you stuff, but this[Chopsticks] really gets me(...)and how(...)I can feel the goose pimples(...)Don't stop. Don't stop

2009-01-31T02:49:00.001+02:00

The Girl: It's just terrible up there...Ohh, this feels just elegant. I'm just not made for the heat. This is my first summer in New York and it's practically killing me. You know what I tried yesterday? I tried to sleep in the bathtub. Just lying there up to my neck in cold water...But there was something wrong with the faucet. It kept dripping. It was keeping me awake, so you know what I did? I pushed my big toe up the faucet...The only thing was, my toe got stuck and I couldn't get it back out again...No, but thank goodness there was a phone in the bathroom, so I was able to call the plumber...He was very nice, even though it was Sunday, I explained the situation to him and he rushed right over...But it was sort of embarrassing...Honestly, I almost died. There I was with a perfectly strange plumber and no polish on my toenails.

2009-01-31T02:49:00.000+02:00

The Girl: What happened? I kinda lost track.
Sherman: I don't know. This is terrible. There's nothing I can say, except that I'm terribly sorry. Nothing like this ever happened to me before in all my life.
The Girl: Honest? (It) happens to me all the time.
Sherman: This is unforgiveable. The only possible excuse is that I'm not quite myself tonight. So maybe it would be better if you just go.
The Girl: Why, you're being silly.
Sherman: Please go, I must insist. Take your potato chips and go.
The Girl (shrugging it off): All right, if you really want me to. Good night.
Sherman: Good night.
The Girl: I think you're very nice.
Sherman (condemning himself): Nice! You're not nice. You're crazy. That's what you are. You're running amuck. Helen's gone for one day and you're running amuck. Smoking, drinking, picking up girls, playing Chopsticks. You're not gonna live through the summer. Not like this you're not. (Looking in mirror) Look at those blood-shot eyes, look at that face, ravaged, dissipated, evil. One of these mornings, you're gonna look in the mirror and that's all brother: The Portrait of Dorian Gray.

2009-01-31T02:45:00.000+02:00

Sherman: There's nothing to be ashamed of. Under this thin veneer of civilization we're all savages, man, woman, all hopelessly enmeshed. We're on a great toboggan. We can't stop it. We can't steer it. It's too late to run. The Beguine has begun. What are we going to do?
The Girl: I've been thinking about it and I, I...
Sherman: Yes...
The Girl: I'd like to stay here with you tonight.
Sherman: Mmmm...
The Girl: I'd like to sleep here.
Sherman: Are you sure?
The Girl: That is, if you don't mind?
Sherman: It's not a question of minding, my dear girl. It's just that we don't want to rush blindly into something. Look, when I said that we were savages, well, we're savages and savages...and this may be a little too savage. Now, if you want to spend an hour or so here, why...
The Girl: Please don't make me go back to that hot apartment. I haven't slept in three nights...

2009-01-31T02:40:00.000+02:00

The Girl: Let me just go put something on. I'll go into the kitchen and get dressed.
Sherman: The kitchen?
The Girl: Yes, when it's hot like this - you know what I do? I keep my undies in the icebox.

Y quisiera, Los Payasónicos

2009-01-27T23:31:00.003+02:00

Buscando otra cosa apareció esto. Suenan bien. Me los guardo:)

(A pesar del miedo-risa que produce el payaso-ratón :s, a pesar de que en este momento no me siento nada identificada con esta canción)

Líneas de Celuloide en el Mar, Días de Incienso

2009-01-22T23:43:00.000+02:00

Uno de esos descubrimientos que una hace casualmente, en medio de la psicosis examenil.

Mr. and Mrs. Bridge, Walt Disney y Dalí

2009-01-18T23:06:00.006+02:00

La idea inicial del post era poner aquí el trailer de la última película que he visto en la filmo, Mr. and Mr. Bridge, la primera que veo del señor Newman. Me gustó, quizá porque tenía el estado de (¿des?)ánimo adecuado y me hizo sonreir un par de veces. Con todos ustedes..el trailer.

Paul y Joanne eran muy guapetones de jóvenes y además divertidos. Estuvieron casados un porrón de años. Os dejo esto, de casi 40 años antes de la peli de los Bridge, para veais de qué hablo:

Ostrás, buscando cosas de Newman he encontrado a Walt Disney en el What´s my line?

Emmm....¿sabían que Dalí también fue a ese programa?

Y ya que estamos surrealistas...

Qué personaje...

Me basta así, Ángel González

2009-01-12T22:48:00.001+02:00

Si yo fuese Dios
y tuviese el secreto,
haría un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
—de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso—;
entonces,

si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando —luego— callas...
Escucho tu silencio.
Oigo
constelaciones: existes.
Creo en ti.
Eres.
Me basta.

Para escucharlo recitado por el propio autor, haz click en el siguiente enlace:

"Me basta así" aparece en Palabra sobre palabra

Gattaca

2009-01-06T02:47:00.006+02:00

Después de 10 años queriendo verla (literalmente), puedo decirlo: qué GRAN película.

Buster Keaton, Neighbors (Vecinos)

2008-12-19T03:19:00.005+02:00

La filmoteca está proyectando un ciclo de Buster Keaton. Dicen de él que era muy inexpresivo, sobre todo comparado con otros cómicos de su época, pero como dice el propio Keaton:

"Me habían quedado cualidades de acróbata (...) Pero no eran éstas las únicas características de mi personaje. (...) Yo no era un vagabundo (como Chaplin) o un inadaptado: cuando encontraba trabajo, mi regla de conducta era hacerlo lo mejor posible, como si tuviese la intención de hacer este trabajo el resto de mi vida. Si debía conducir una locomotora me esforzaba en hacerlo bien. (...) Ésta era la diferencia fundamental entre mi personaje y los otros, cualquiera que fuera el marco y la trama de la historia.(...)Había gags, por ejemplo, que no podían serme de ninguna utilidad y se los contaba a Harold Lloyd, a él le gustaban y los utilizaba. Lo mismo pasaba con Chaplin, que, a su vez, me proponía gags que no podía aprovechar y que encajaban en mi personaje. Estos intercambios de gags eran cosa frecuente."

En fin, aquí dejo una de las películas proyectadas, cortita y bastante divertida: Neighbors. Por cierto, es cine mudo, así que no se echen atrás por el idioma, eh? :D

Parte 1

Parte 2

Parte 3

Estoy fatal de lo mío, Joaquín Reyes

2008-12-13T17:23:00.002+02:00

Pero...fatal, fatal, ¿eh?

La vida es más compleja de lo que parece, Jorge Drexler

2008-12-02T00:40:00.002+02:00

El velo semitransparente
del desasosiego
un día se vino a instalar
entre el mundo y mis ojos.
Yo estaba empeñado en no ver
lo que vi, pero a veces
la vida es más compleja
de lo que parece.

Pensaste que me iba a quebrar
y subiste tu apuesta,
me hiciste sentir el sabor
de mi propia cocina.
Volví a creer que se tiene
lo que se merece,
la vida es más compleja
de lo que parece.

Todas las versiones
encuentran sitio en mi mesa,
Todas mis canciones
por una sola certeza.

No quiero que lleves de mi
nada que no te marque.
El tiempo dirá si al final
nos valió lo dolido.
Perderme, por lo que yo ví
te rejuvenece,
la vida es más compleja
de lo que parece.

Mejor, o peor, cada cual
seguirá su camino...
Cuánto te quise, quizás,
seguirás sin saberlo.
Lo que dolería por siempre,
ya se desvanece,
la vida es más compleja
de lo que parece,
la vida es más compleja
de lo que parece,
la vida es más compleja
de lo que parece.

Todo se Transforma, Jorge Drexler

2008-11-16T16:28:00.001+02:00

Todo se transforma, Jorge Drexler

Tu beso se hizo calor,
luego el calor, movimiento,
luego gota de sudor
que se hizo vapor, luego viento
que en un rincón de La Rioja
movió el aspa de un molino
mientras se pisaba el vino
que bebió tu boca roja.

Tu boca roja en la mía,
la copa que gira en mi mano,
y mientras el vino caía
supe que de algún lejano
rincón de otra galaxia,
el amor que me darías,
transformado, volvería
un día a darte las gracias.

Cada uno da lo que recibe
y luego recibe lo que da,
nada es más simple,
no hay otra norma:
nada se pierde,
todo se transforma.

El vino que pagué yo,
con aquel euro italiano
que había estado en un vagón
antes de estar en mi mano,
y antes de eso en Torino,
y antes de Torino, en Prato,
donde hicieron mi zapato
sobre el que caería el vino.

Zapato que en unas horas
buscaré bajo tu cama
con las luces de la aurora,
junto a tus sandalias planas
que compraste aquella vez
en Salvador de Bahía,
donde a otro diste el amor
que hoy yo te devolvería......

Cada uno da lo que recibe
y luego recibe lo que da,
nada es más simple,
no hay otra norma:
nada se pierde,
todo se transforma.

Cuanto Puedas, Kavafis

2008-11-15T17:18:00.000+02:00

Si imposible es hacer tu vida como quieres,
por lo menos esfuérzate
cuanto puedas en esto: no la envilezcas nunca
por contacto excesivo
con el mundo que agita movedizas palabras.

No la envilezcas nunca
en el tráfago inútil
o en el necio vacío
de los rostros diarios
y al cabo te resulte un huésped importuno.

Versión de José Ángel Valente

Amistades peligrosas, Estoy por ti

2008-10-30T04:01:00.001+02:00

Jeje. Buscando cositas de la peli he encontrado esta canción. Cómo pasa el tiempo.

Las amistades Peligrosas

2008-10-30T03:19:00.002+02:00

Trailer versión inglesa

El maravilloso opening (en idioma universal)

A partir de aquí, SPOILER si no habéis visto la peli (spoiler en inglés, eso sí xD)

Una escena sobre la palabra favorita de la Marquesa de Merteuil: crueldad

Otra escena que me ha gustado especialmente, en la que la Marquesa de Merteuil explica cómo se ha hecho a sí misma y que refleja bien el tono de la peli.

Una última escena, casi al final de la película(aviso de nuevo, SPOILER, y esta vez serio)

Adoro como Close pronuncia la palabra war.

Lo que dicen de ella aquí

Una excelente adaptación de la novela de Choderlos de Laclos, acerca del eterno
y universal poder manipulador del sexo, en los círculos aristocráticos franceses
del siglo XVIII. Con Glenn Close, John Malkovich y Michelle Pfeiffer en un
inmejorable trío interpretativo. La perversa y fascinante Marquesa de Merteuil
(Glenn Close) planea vengarse de su último amante, con la ayuda de su viejo
amigo, el Vizconde de Valmont (John Malkovich), tan amoral y depravado como
ella. Una virtuosa mujer casada, Madame de Tourvel (Michelle Pfeiffer), de la
que Valmont se enamora, se verá involucrada en las insidiosas maquinaciones de
la Marquesa. Ganadora de tres Oscar en 1988: mejor guión adaptado (Christopher
Hampton), mejor vestuario y mejor decoración. Michelle Pfeiffer yChristopher
Hampton fueron premiados por la Academia Británica de cine (BAFTA). César a la
mejor película extranjera. Con Uma Thurman y Keanu Reeves.

Personalmente, me ha gustado la peli (bastante, además) y eso que no me va mucho el rollo de las intrigas manipuladoras de las clases acomodadas. Los actores, además, hacen el papel bordado. Malkovich y Close en particular. Me he reconciliado con ellos.

Definitivamente, Stephen Frears es un gran cronista y, definitivamente, el abono en la filmoteca está saliendo rentable:)

Preocupación de Job

2008-10-16T02:42:00.000+02:00

De pronto, me siento perseguido por la buena suerte.
Todo me sale bien. Disfruto de salud, de amor y de dinero.
¿Qué hice?, ¿qué debo hacer para merecerlo?
¿Es una más de tus pruebas, Dios mío?

Nickelback, Rockstar [Explicit]

2008-09-04T00:58:00.000+02:00

Mi último vicio: esta canción.